...

Juste le temps de l'achever,
Le songe est déjà fumée ;
Si j'essaie de le décrire,
Les mots sont trop faibles, ou pire,
Ils ne savent pas l'exprimer.

Ce sont, en pays lointains,
Aventures, bonheurs sans fin,
Visions que je crois vivre,
Que ma plume veut faire survivre,
Mais qui meurent sous ma main.

Je ne peux donc que rêver
Sans transcrire mes pensées,
Car les rêves les plus beaux
Ne sont vrais que sans les mots
Qui détruisent leur pureté.

(Nadeige Bajzik )

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Juste le temps de l'achever,
Le songe est déjà fumée ;
Si j'essaie de le décrire,
Les mots sont trop faibles, ou pire,
Ils ne savent pas l'exprimer.

Ce sont, en pays lointains,
Aventures, bonheurs sans fin,
Visions que je crois vivre,
Que ma plume veut faire survivre,
Mais qui meurent sous ma main.

Je ne peux donc que rêver
Sans transcrire mes pensées,
Car les rêves les plus beaux
Ne sont vrais que sans les mots
Qui détruisent leur pureté.

(Nadeige Bajzik )

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MEILLEURS VOEUX DE BONHEUR

LOUP

C'est un de mes premiers dessins, vision de jeunesse d'un "exotisme arctique" où l'ours blanc était indissociable de la banquise...qui paraissait éternelle...

Image bientôt surannée pour cause de disparition annoncée...

"Si nous n'agissons pas immédiatement l'Arctique va rapidement devenir méconnaissable", a affirmé Tonje Folkestad, spécialiste du changement climatique au WWF.
"Les ours polaires feront partie de l'Histoire, et nos petits-enfants n'en entendront parler que dans les livres."

Comme la voix d'un mort qui chanterait
Du fond de sa fosse,
Maîtresse, entends monter vers ton retrait
Ma voix aigre et fausse.

Ouvre ton âme et ton oreille au son
De ma mandoline :
Pour toi j'ai fait, pour toi, cette chanson
Cruelle et câline.

Je chanterai tes yeux d'or et d'onyx
Purs de toutes ombres,
Puis le Léthé de ton sein, puis le Styx
De tes cheveux sombres.

Comme la voix d'un mort qui chanterait
Du fond de sa fosse,
Maîtresse, entends monter vers ton retrait
Ma voix aigre et fausse.

 ( Paul Verlaine )

Matin d’octobre

C’est l’heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente. On peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L’érable à sa feuille de sang.

Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées ;
Mais ce n’est pas l’hiver encore.

Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l’air tout rose,
On croirait qu’il neige de l’or.

(François COPPÉE)